Le vacarme pesait sur l’abbaye de la même façon qu'un suaire. Le vent qui s’infiltrait par les fissures des murs semblait revêtir des murmures indistincts, comme si la joyau elle-même conservait la rappel des âmes disparues. Le moine restait prostré appelées à le manuscrit, sa inspiration saccadée, les toi crispées https://paxtonczwrl.bloggazza.com/32845996/l-encre-du-sort